lunes, 15 de junio de 2015

¿CÓMO DEFINIRTE?



Por: Luna Francés
Villa de Cura, estado Aragua


Cómo definirte...
hombre latino
de sangre reverberante,
Faldas fueron
la perdición,
hijos como manos
de cambur
regaste por esta
nuestra Patria.
Sabes
no te pongo en tela de juicio.
Dicen por ahí
que fui la niña de tus ojos...
Pero ¿Cómo creerlo
si cuando di mi primer grito
ni siquiera te acercaste a mí?
Pasaron días con sus noches
y tu ausencia
dejaba muchas incógnitas.
Cuenta mi madre
que una mañana
por esas casualidades del destino
entraste al cuartito
donde plácida soñaba.
Te acercaste
con el llamado 
que hace la sangre
y fue tal tu maravilla
al verme tan pequeñita
y sonrosada
que al instante
me pegaste
mayúsculo mal de ojos...
¡Casi muero
aquel bendecido día!
Pero desde entonces
padre mío
fui tu niña consentida.
Hoy ya no estás presente
por infortunio de la vida.
Alzaste el vuelo
a otro plano
un mes de febrero.
Sólo te puedo decir
padre
que mucho antes
de que tus nietos
tuviesen uso de razón
ya te amaban
igual o mas que yo.


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sábado, 6 de junio de 2015

PALMIDORY


Por: Ivonne( Luna) Francés




En Palmidory, lleva la batuta el ángel Indiana,
con corazón de diamante.

Cada amanecer la magia se apodera de sus espacios,
en las manos e imaginación de las chefs Yanett y Luna.

Tomate está ruborizado,
pimienta y sal dan sabor a su vida.

Berenjena, inquieta, espera el turno de sumergirse con
calabacín, en la piscina de bechamel.

Señor brócoli está verde de envidia,
la señora remolacha, le endulza un tantico la amargura.

Piña, guiña un ojo al agrio limón,
miel, se les une con hielo, suavizando la acidez.

En la estufa, hace vida un dragón insaciable…
De lunes a viernes, espera su ración de pollo al romero, res o pescado.

A media mañana engulle un pasticho
o unos suculentos canelones de carne o ricotta con espinacas.

Y, ni hablar de los postres por los que muere: tarta de manzana y canela,
pie de limón y los infaltables cuernitos de gacela.

En las hornillas, fuego danza con la señora cuchara de madera,
mezclando los sabores con alegría.

En la cama de lechuga, pimentón hace malabares con los aros de cebolla.
Perejil, forma una guirnalda a su alrededor.

En el baño de María, hay fiesta colorida,
el vapor es tal, que los platos entran y salen con la prisa del reloj.

jueves, 21 de mayo de 2015

NOSTALGIA



Por: Ivonne( Luna) Francés



Sombría noche de ayeres revueltos,
entre lágrimas del cielo y de musa.

Noche infectada de nostalgia,
y purulentas heridas.

Escapada noche de lámpara,
atrapada en arenas movedizas.









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miércoles, 13 de mayo de 2015

ASALARIADO


Por: Ivonne( Luna ) Francés


Sueña detrás de un escritorio raído...

Ahogado en; papeles, citas y firmas.

Se toma un café...

entre punto suspensivo y paréntesis, 

huye al pensamiento que le aguarda.

Ella espera con el alma en un repique,

señal o suspiro que indique.

Melodía que lo conmueve.




El reloj late despacito,el le mira de reojos.

Quimera que le inquieta.

Avanza el bolígrafo sobre la hoja desnuda.

Cinco de la tarde, el pito ordena.

Guarda los sueños en el maletín.

Cabizbajo sigue la orda mecanizada.

La estación aguarda con exactitud...

La marcha que día a día va desandando.




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martes, 12 de mayo de 2015

UTOPÍA


Por: Ivonne(Luna)Francés


I
Despierta,
gira a su derecha,
abrasa el viento.

II
El se ha convertido en nube,
después de amarse,
la noche entera.

III
Solo espera, 
que llegue de nuevo
 el silencio de las sombras.

IV
Allí estará el,
que tiene la puntualidad...
De atravesar el puente.

V
Lloverá, el la cubrirá del relámpago.
El gemido rasgara la penumbra,
llegando de puntitas la alborada.

VI
El volverá, 
a ser silencio y nube...
Ella volverá a su utopía.





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lunes, 11 de mayo de 2015

ODA PARA MI SER


Por: Ivonne (Luna) Francés.


¡Mi piel se me está poniendo vieja!...

Mis manos, manojo de algodón en las heridas.

En la voz, llevo la calma del rocío y la tempestad que grita.

Son mis labios, aljibe de miel, para quien tiene la palabra franca.

¡Mi piel se me está poniendo vieja!...

Mis pies, desandan la marcha.

Mis ojos, son un templo, para los que en ellos guardo.

Mi vientre; que ha sido cuna de llanto y alegría...

De amores como el mar, agitado y calmo.

¡Mi piel se me está poniendo vieja!...

Es mi frente, espejo de experiencia y pesares.

Mi cabello, que fue sol...

se cubre de fragantes pétalos blancos.

¡Mi piel se me esta poniendo vieja!...

Pero mi corazón...

¡Ay! Mi corazón,

tiene la fiereza y ardor de aquella primavera que vive en mi alma.





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domingo, 3 de mayo de 2015

ÍNDIGO EN AGONIA


Por: Ivonne(Luna)Francés.

Te vi enfermo, con el corazón roto...

 Índigo de mi niñez.

Aguamarina de mi adolescencia.

Desde el fondo de tus entrañas, brota la fetidez.

Los desechos que te matan, con esfuerzo vomitas en la orilla...

El cielo que te cubre, ya no se confunde con lo que un día fue espejo,

cubierto de humo y contaminación.

En tus aguas, ya no se escucha el chapotear

 y la algarabía de los niños.

 Donde fue a dormir la espuma blanca,

 que adornara los sueños de los temporadistas.

.








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sábado, 25 de abril de 2015

ODA A UNA BLANCA OSCURIDAD


Por: Ivonne (Luna) Francés


Aquella tarde, en la que se dieron la mano tu alma y la mía.
Esta vecindad, llamada corazón, te recibió con júbilo
y regocijo, dándote un cuartito para ti sólito.

Esta vecindad esta patas arriba…
La gran mayoría que habitamos en ella andamos en la búsqueda
de esa línea que separa la realidad de la locura.

Después de muchas lunas con sus faces de tu inesperada partida,
voy a intentar reestructurar tu habitación...
¡Que desorden tan grande dejaste Jesus Alberto!

No sé por donde comenzar...
Colgados en el techo dejaste los luceros que iluminaban las tardes grises.
Rayadas con el color de tu melodía están las paredes,donde cuelgan fotos de mágicos instantes.

En un rincón, restos de besitos impregnados de amaneceres.
El gancho fuera del escaparate tiene colgados los abrazos…
que no entregaste.

En el piso debajo de la oscuridad, revolotean hojas en blanco con aroma de mujer.
Encima de la mesa, media botella de vino y una copa rota.
Debajo de la silla, permanecen tus zapatos... aun conservan polvo de los caminos que te vieron.

El escritorio de tus antojos, guarda huellas.
Junto a la computadora, la foto de tu amada musa solloza en silencio.
Marcaste un asterisco en tu libro de psicología.

Cuando me disponía a cerrar la puerta...
gire la mirada al rededor de este tu espacio
y me di cuenta que esta tan lleno de ti...

Detrás de la puerta tus sueños se sostienen con un lazo junto a mis latidos.
Por el momento solo la voy a juntar, por si acaso…
Una noche de lluvia sientes frío y te quieras sentar junto a la chimenea.

Creo escuchar...
Cuando el silencio apaga las luces,
 tus largos dedos paseándose por las blancas y oscuras notas del piano.

Mis ojos se van de paseo nocturnal,
acompañados por aquel Claro de Luna,
que brotaba como agua fresca de tu ser.

Tu Sabes,hijo de la vida…
Nos hemos vuelto a reunir en el jardín, junto a la fuente donde cultivamos flores…
Ha perdido algo de colorido… falta el abono de tus chistes y alegría.

¡Ah! te cuento…
Entro un rayito de sol por una pequeña grieta,
ha comenzado a germinar una semillita.

Ella llevara por nombre Helena Victoria...
Tal vez un día que me invada la nostalgia,
me sonreirá y en su gesto hallare mucho de ti.

Mitigando con su ternura el regazo por donde pasa el viento.
Hasta que el sueño me venza…
Y mi unicornio me lleve a ti.







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lunes, 20 de abril de 2015

TIZÓN QUE ATIZA...

Dedicado a: Ingrid Chicote, sinónimo de lucha.
Por: Ivonne(Luna) Francés.


Eres sol
eres día
Luz
 y agonía.

Eres voz
eres sueño
Clavel
entre mis versos.

Eres fusil
mis ocho estrellas
  Trueno
que no se acalla.


Eres clarín
 nota que atrapa
Llave maestra
de libertad.





Sitio web dela imagen:http://rlv.zcache.es/postal_de_la_mujer_con_los_claveles_rojos_poster-r52436154505e4c489e747ca035f405b0_wvc_8byvr_324.jpg









domingo, 19 de abril de 2015

ANDARIEGO


Por: Luna Francés.

Soy tu puerto,
en mi pecho tibio llevo la calma.

Los zapatos puedes dejar en la entrada,
junto a tu andar y tristezas.

Entra a mi morada andariego,
donde los poemas no se cuelgan.

Y el vientos que sopla...
tiene aroma de libertad.






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