sábado, 25 de abril de 2015

ODA A UNA BLANCA OSCURIDAD


Por: Ivonne (Luna) Francés


Aquella tarde, en la que se dieron la mano tu alma y la mía.
Esta vecindad, llamada corazón, te recibió con júbilo
y regocijo, dándote un cuartito para ti sólito.

Esta vecindad esta patas arriba…
La gran mayoría que habitamos en ella andamos en la búsqueda
de esa línea que separa la realidad de la locura.

Después de muchas lunas con sus faces de tu inesperada partida,
voy a intentar reestructurar tu habitación...
¡Que desorden tan grande dejaste Jesus Alberto!

No sé por donde comenzar...
Colgados en el techo dejaste los luceros que iluminaban las tardes grises.
Rayadas con el color de tu melodía están las paredes,donde cuelgan fotos de mágicos instantes.

En un rincón, restos de besitos impregnados de amaneceres.
El gancho fuera del escaparate tiene colgados los abrazos…
que no entregaste.

En el piso debajo de la oscuridad, revolotean hojas en blanco con aroma de mujer.
Encima de la mesa, media botella de vino y una copa rota.
Debajo de la silla, permanecen tus zapatos... aun conservan polvo de los caminos que te vieron.

El escritorio de tus antojos, guarda huellas.
Junto a la computadora, la foto de tu amada musa solloza en silencio.
Marcaste un asterisco en tu libro de psicología.

Cuando me disponía a cerrar la puerta...
gire la mirada al rededor de este tu espacio
y me di cuenta que esta tan lleno de ti...

Detrás de la puerta tus sueños se sostienen con un lazo junto a mis latidos.
Por el momento solo la voy a juntar, por si acaso…
Una noche de lluvia sientes frío y te quieras sentar junto a la chimenea.

Creo escuchar...
Cuando el silencio apaga las luces,
 tus largos dedos paseándose por las blancas y oscuras notas del piano.

Mis ojos se van de paseo nocturnal,
acompañados por aquel Claro de Luna,
que brotaba como agua fresca de tu ser.

Tu Sabes,hijo de la vida…
Nos hemos vuelto a reunir en el jardín, junto a la fuente donde cultivamos flores…
Ha perdido algo de colorido… falta el abono de tus chistes y alegría.

¡Ah! te cuento…
Entro un rayito de sol por una pequeña grieta,
ha comenzado a germinar una semillita.

Ella llevara por nombre Helena Victoria...
Tal vez un día que me invada la nostalgia,
me sonreirá y en su gesto hallare mucho de ti.

Mitigando con su ternura el regazo por donde pasa el viento.
Hasta que el sueño me venza…
Y mi unicornio me lleve a ti.







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lunes, 20 de abril de 2015

TIZÓN QUE ATIZA...

Dedicado a: Ingrid Chicote, sinónimo de lucha.
Por: Ivonne(Luna) Francés.


Eres sol
eres día
Luz
 y agonía.

Eres voz
eres sueño
Clavel
entre mis versos.

Eres fusil
mis ocho estrellas
  Trueno
que no se acalla.


Eres clarín
 nota que atrapa
Llave maestra
de libertad.





Sitio web dela imagen:http://rlv.zcache.es/postal_de_la_mujer_con_los_claveles_rojos_poster-r52436154505e4c489e747ca035f405b0_wvc_8byvr_324.jpg









domingo, 19 de abril de 2015

ANDARIEGO


Por: Luna Francés.

Soy tu puerto,
en mi pecho tibio llevo la calma.

Los zapatos puedes dejar en la entrada,
junto a tu andar y tristezas.

Entra a mi morada andariego,
donde los poemas no se cuelgan.

Y el vientos que sopla...
tiene aroma de libertad.






Sitio web de la imagen: https://fbcdn-profile-a.akamaihd.net/hprofile-ak-xpf1/t5.0-1/50356_44718961741_8947_n.jpg



AUDACIA


Por: Luna Francés.

Cuando llegues de la jornada...

Te esperare ahí, en ese lugar sagrado.

Con la negra transparencia salpicada de audacia.

Serviré el trago que enciende.

En bandeja estarán dispuesto los besos.

Cuando la flama se haya consumido...

Al pie del lecho las pantuflas.





Sitio web de la imagen:http://elcondedracula007.files.wordpress.com/2011/08/amor_enamorados_pareja_pasion_chimenea3.jpg 

DELIRANTE



 Por:Luna Francés

La noche se hace infinita,
temblorosa e intensa.

La humedad satura,
 la tela se vuelve agua.

En la sombra,
chirría  la esperma.

Escarlata arqueada,
asoman perlas ocultas.

Entre oraciones...
Y, pecaminosos pensamientos







Sitio web de la imagen:.https://fannyjemwong.files.wordpress.com/2009/07/35i574i.jpg?w=646




sábado, 11 de abril de 2015

REALIDAD Y FANTASÍA EN EL MUSEO


Por: Luna Francés
Villa de Cura, estado Aragua

     El sábado 29 de septiembre del 2012, en los espacios del Museo Inocencio Utrera, en el área que ocupa la Biblioteca Pública Ezequiel Zamora, se celebraba un evento importante para los villacuranos y villacuranas.

     Llegaron poetas y escritores de todos los rincones del estado Aragua.  Entre ellos recuerdo a una mujer excepcional de la palabra jocosa y desenfadada llamada Teresa Samele.  Su poema Algún día fue anoche aún permanece girando en mi memoria.  También se encontraba el polifacético Leo Villaparedes, al que hoy en día por cariño llamo Don Te - Leo, quien al conocerme exclamó palabras que jamás podré olvidar.  Dijo a su compadre Juan Francisco Lara y a Teresa Samele:
-El producto es impoluto, pronto la veremos brillar con luz propia.
Y se llevó en su bolsillo mi primer poema: De una Rosa nació una Princesa.

     Fue un momento indescriptible, mis manos estaban sudorosas y la voz me temblaba.  Su compadre me obsequió el cuento Sueño pesado, el cual atesoro con mucho cariño.  Todos ellos son escritores y poetas de alto calibre y aun así mantienen grandes virtudes que todos los seres humanos deberíamos cultivar: comprensión y humildad.

     Cerquita del mediodía se presentó con su guitarra compañera un cantautor, poeta, que, siendo de Aragua, reside en la capital, pero cuya sangre triunfadora y su canto de revolución no conoce límites a la hora de la actuación (Humberto Roa Aguilar), quien, uniéndose al festejo, nos presentó su libro Arcanos de amor.

     Allí tuve el honor de estrechar la mano de un gran poeta villacurano.  Él es Pablo Cabrera, el Poeta sin Fronteras, quien recoge estrellas que caen las noches de luna llena.

     Esta maravillosa vivencia se la debo a la que hoy es mi mentora y gran amiga, María Teresa Fuenmayor.  Ella, un caluroso mediodía de junio se acercó a mi puesto ambulante de jugos y tizanas haciéndome una pregunta que para mi fue inquietante.  Allí, en ese puesto de bebidas refrescantes y coloridas, donde pasaba la mayor parte de mi vida, entre la venta y la quietud del día, en los libros, amigos fieles que siempre me hacen compañía, me escapaba a lugares aguerridos, apasionados, insólitos, deslumbrantes, fantásticos y otros no tanto.
Preguntó con su vocecita suave:
- ¿Así como lees escribes?

     Yo pregunté para mis adentros "¿Quién es esta señora?"  Y ella, como si me leyera el pensamiento, me respondió:
-Soy María Teresa Fuenmayor, doy clases de música en la Biblioteca Pública Ezequiel Zamora.  Estamos buscando escritores y escritoras de la zona que quieran participar con sus escritos en una antología de bolsillo titulada Minificciones de Villa de Cura, que será publicada por la ONG Proyecto Expresiones.

     Fue así como llegó a mi existencia, convirtiéndose en un ángel enviado por la Bendita Providencia, iluminando mi camino...guiándome por el mágico mundo de las letras.

     Ese 29 de septiembre, juntó a un graneado grupo de escritores.  Esperábamos con ansiedad el bautizo de Minificciones de Villa de Cura, traído desde tierra maracucha en la valija de José Rafael Hernandez Fereira, fundador y director de la editorial Proyecto Expresiones.

     Se bautizó el recién nacido.  Acto seguido todos los participantes de la antología y poetas invitados de otros lares festejamos la palabra, flores y pensamientos de cada uno, para deleite del público maravilloso que nos brindó su valiosa compañía.

     Casi finalizaba la tarde.  Mientras los poetas y público asistente se despedía una voz la llamaba desde aquella habitación de la casa de Don Inocencio donde horas antes la Sra. Yolanda Gonzalez, celadora celosa de los espacios del Museo, le había mostrado colgadas en las paredes muchas fotos de personajes del ayer y del presente ya ausentes...

     Entró con curiosidad y el corazón palpitante. Aquella voz varonil, para ella desconocida, la invitaba a pasear por las vivencias de antaño...  La pianola, como en sus buenos tiempos, con suave música deleitaba.

     Al entrar en aquella habitación donde solo había visto fotos, notó que ahora estaba convertida en un salón de tertulia.  Allí entre los presentes se encontraba Don Inocencio Utrera, quien al verla en el umbral, presuroso salió a su encuentro, extendió su mano franca, la cual la dama tomó sin resquemor.  En silenció la invitó a recorrer los espacios de la gran casona.

     A cada paso que daban se iban encendiendo las luces y así cada rincón de aquel inmenso caserón se iluminó.  De la fuente, que había estado gris y silente, comenzó a brotar el agua fresca y cantarina, reviviendo cada hoja, flor, colorido y aroma del patio central.

   Entró a la sala tomada del brazo de Don Inocencio.  Todos aplaudían y les sonreían...Ella estaba estupefacta, no sabía si estaba soñando o si era real el ver a todas aquellas personas compartiendo y departiendo, los rostros que horas antes solo había visto en retratos colgados de las paredes.

     Don Inocencio, gentilmente, la condujo al centro de la sala.  La orquesta tocó un vals venezolano dando inicio al baile.

     Un tanto acalorada salio a tomar un poco de aire al patio trasero desde donde se podían percibir los agradables aromas que provenían del fogón.

     El firmamento estaba resplandeciente, la brisa fresca, todo el ambiente era una invitación a soñar despierta.

     De pronto una algarabía que provenía de la sala la hizo volver a la realidad: Loco Lindo corría entre los presentes con su perolero perseguido por los niños.  Don Inocencio, con el ceño fruncido y una ceja arqueada le llamó la atención - no por haber irrumpido en el baile de esta forma sino porque ya era tarde para que los niños estuvieran despiertos. Ellos salieron a regañadientes -.

     Aquella noche de ensueños, entre valses venezolanos, el chocar de las copas de cristal, palabras y versos, parecía no tener fin.

     Tantas emociones la habían hecho sentir un poco cansada.  En un rincón apartado se encontraba un hermoso sillón antiguo, mullido y acogedor que invitaba al descanso.  Se sentó y dio rienda suelta a sus pensamientos.  Los músculos se dejaron llevar por la suave melodía y las luces se fueron apagando poco a poco...a lo lejos se dejaba escuchar el Alma Llanera.

     A las ocho de la mañana del lunes 31 de septiembre llegó Ana Morgado a las puertas del Museo y al entrar ¡Mayúscula sorpresa se llevó! Al encontrar dormida en a una silla a la Luna Francés ataviada con un traje de antaño, el cabello adornado de largos bucles y sosteniendo entre sus manos un libro sobre personajes y costumbres de antaño. 
   





martes, 7 de abril de 2015

HAGAMOS UNA PIRA...

Por: Ivonne ( Luna)Francés
Villa de Cura, estado Aragua



Aquel día, cuando mis oídos escucharon 
el llanto del niño que dormía en mi interior 
pidiendo un pedazo de pan.

¡Despertó la conciencia!

Y se alzaron mis sentidos
y retumbó la voz
de los que dicen que están muertos...

Pero su voz mas que nunca permanece viva,
despertando
a los que van por la vida dormidos.

Desde ese instante me dije...

Mujer, no te hace falta tener manos
ni pies para ir por la vida 
defendiendo tu patria.

Solo basta ver a tu alrededor y levantar la voz... 

Sí, levantar el estandarte de ocho estrellas,
blandirlo con  orgullo
por todos los continentes...

Con  la voz...

Tu voz, mi voz que se escuche alto,
 tan alto que la pira llegue al cielo 
 y a los rincones encendiendo la flama...

¡Que no se apague la voz!.



COMENTARIOS:

De: Ingrid Chicote (Vía mensaje de texto)
Qué hermoso! Diría alguien, creo que un poeta chileno "si se calla el cantor, muere el canto".  La fuerza de tu verbo me levanta el ánimo y la esperanza. Bendita seas 

De: Marcos Leal (Vía mensaje de texto)
Bello escrito, sublime y aguerrido mensaje. Que viva Luna Francés.

CLANDESTINO


Por Ivonne ( Luna) Francés


En el silencio de las horas...
Mi garganta seca grita tu nombre.

Hombre clandestino.

Como dirían aquellos...
Que llevan en el cuello un muerto,
 atado a una cruz.

¡Pecado de la carne!

Alivio del mal que aqueja a las mojigatas,
que se asoman por la rendija en busca de fantasmas y aparecidos..
en noches de verano.

Clandestino.

Mis ojos te guardan...
En el remolino de sábanas desordenadas.





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